Poroxovoirasti, 37 - 6 июня 2007 03:44

Начались темные ночи души. Излет. На сердце чернота. В голове дым. Напряжение смысла. И даже фанатичный мозг бессилен своими фантазиями. Смысла нет. Будушее тоскливо. Везде чернота. Снаружи и внутри. Позывы к слезам переходят в злость. Злость и гнев взрывами открывает твой бардак внутри. Ты боишься всех и ненавидеш их. Все чужие. Я предпочитаю оставаться один.Слишком уже я непредсказуем в таком состоянии. Но дома меня застает мама, я не выдерживаю и срываюсь. Кричу. Очищяюсь криком. Потом приходит катарсис, и я чувствую состродание. Прощу прощения и погружаюсь во внутреннюю тишину. Я чувствую что должен чувствовать себя виноватым. Осознав все это мне становиться веселее. Я пытаюсь практиковать осознаность.Вслушиваюсь в жужащий компьютер. Это мне помогает лучше чем наблюдение за дыханием. Мир приукрашиваеться , становиться четче, и я ставлю цель себе кристальную свежесть восприятия, чем и убиваю свой опыт бога. ВОзвращяюсь снова в наш уродливый шумяший мыслеформами мир и тоскую по наркоте и алкоголю, которые давали мне проблески тишины. Эх кто я. Где я. Что со мной. Зачем все это. И прочии неблагодарные вопросы призимляються мне в душу. Я жую персик. Пытаюсь сочинить для него величественную обложку, нарисовать аромат, приукрасить пищеварительные процесс. Но ум кислый. Его уже не берет ни поэзия ни проза. Он устал от себя. Выключать его с помошью себя я не научился. И беспомощный бреду в ларек, где тихо прошу пиво, но недовольная
продовшица заставляет меня повторить громче. Я стою думая стоит ли пересиливать себя и вырезать из воздуха слова, какой смысл, и вдруг понимаю что смысл мне как раз и даст пиво. И я проткнув хрипом cозданное напряженние повторяю - пиво сокол ноль пять. Выкручиваю пробку,приподнимаю голову кверху и подношу прохладное горлышко, нежное женственное гладкое изящное горлышко. Выливаю и радууюсь. Призираю банки. Они мужики, это бочки, без изюминки без плавных форм, с уродливыми неудобными дырками. Пью только с бутылок. Пиво успокаивает дрожь и настраивает на тишину. Никто не победил не тело не ум не дух. Победил придумали обиженные, стоит хоть раз попаться на крючок обиды и ты уже мечтаешь о победе. И ты уже хочешь обижать. Бесконечная пляска невежества. И на этот скучный бал приглашен я. Лихо танцующий, отплясывающий на шкурах убитых мамонтов тигров и прочего зверрья и конечно же мечтающий о человеческих костях и бокале крови. Вот он я среди этого маскарада, в этом отравленном море человеческих личинок. Но я уже стою в стороне, не танцую, склоняюсь к выходу, ищу дверь.
BLOGIAT

• 
• 
•