Ирина, 51 - 15 декабря 2011 22:58

Я обо всём уже написала: о мятых и сонных листьях, о грустном ночном кино, о том, что я больше тебя не считаю близким, и что в моём маленьком городе нет метро... Ведь я обо всем уже рассказала: что в смазанных лицах ломается моя боль, и эти огни витрин мне хочется спрятать в грудную клетку, что я завожу будильник на семь ноль ноль и жалуюсь крайне редко. Мне нравится, как шуршит по бумаге грифель карандаша, чернея от злости и горечи этих строк, а мне бы узнать, чем пахнет твоя душа, хотя, говорят, что это всего лишь ток.
Но разве у тока есть болевой порог?

А я обо всём пишу, не сумев вместить, считая любовь суррогатом, а зло - причиной. Есть люди, которым правда не по пути. Есть вещи, которые правда необъяснимы.

Есть боль, за которую мало сказать "прости".

• 
• 
•