Такая необычная книга.. каждая страница живет, так же как и ты сам.. и сколько в ней страниц, тоже зависит от тебя.. И насколько интересно ее будет перечитывать зависит в первую очередь только от тебя.. Вот и главы в ней одинаковые у всех, Только количество страниц и абзацев разное.. ,, .. ты такой красивый,когда думаешь о чем-то и не видишь ,как я наблюдаю.. мне кажется , я слышу , как бьется твое сердце за каждого, кто есть в твоей книге.. ,, Такие страницы особенно ценны.. Есть страницы,к которым постоянно возвращаешься, хотя мама давно говорит- забудь.. есть страницы, к которым возвращает только мама.. Есть те, что наполнены детским смехом- и их больше всего.. они самые любимые и о них не нужно напоминать.. Есть странички, написанные в такой тишине, что боишься нарушить ее ,читая спустя какое-то время.. там дышится особенно.. там глаза горят на каждом слове.. и там бесконечно долго, один за одним рисуешь любимый образ..утро.. поздняя ночь.. силуэт.. голос.. его вещи.. смех.. Мы говорим ,так рождаются воспоминания .. Я читаю их с трепетом.. эти странички несут запах воска, потому что пишутся чаще всего по ночам.. А на этих- слышен плач.. женский.. мужской.. Нам всегда больно,когда кто-то уходит.. Но какую бы главу мы не писали, там всегда должно быть место любви.. иначе.. какой смысл начинать писать свою собственную книгу.. Какая она все же странная.. жаль, что странички вырвать нельзя..иногда очень жаль..
