IRINA, 92 - 19 января 2013 16:36

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
— Женат. — Подумала она,
— Лет тридцать пять. — Подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
— Красив. — Подумала она.
— Как хороша. — Подумал он.
Но жизнь событьями бедна,
Он встал и вышел на перрон.
— Как жаль! – Подумала она.
— Как жаль! – Успел подумать он.
А дома, сжав бокал вина,
Включив любимый
«Вальс-Бостон»
— Один. – Подумала она.
— Одна. – Подумал где-то он.
P.S. Он часто ходит на перрон,
забыв вино и вальс "бостон",
надеясь вновь взглянув в окно
ее увидеть, но...
чужие лица. ...все одно...

• 
• 
•