Alena, 41 - 22 декабря 2007 03:15

Остановка на ночь.
Мне 25, и я безумно хочу любви.
Такой…..настоящей, огромной, самой что ни на есть любви.
Чтоб под луной гулять, отвечать на все невпопад, целоваться до дрожи в коленках, каждый день выщипывать брови, сочувствовать песенкам типа «Ради тебя я прыгну до луны» и чтобы носить его драный свитер, как норковую шубу……
Большинство моих друзей считают, что в 25 мечтать о безоблачном счастье, могут только неудачники и филологи женского пола. Умные друзья, осуждая мои терзания и метания, могут дать лишь единственный совет – тот, что они суют всем холостым знакомым: замуж вам девушка надо…..Но со мной такой номер не пройдет. Поэтому они лишь удрученно трясут головами, выслушивая рассказы о новых мужчинах и новых разочарованиях, и в душе крякают себе: «И чего этой, балде, неймется!!!»
Может, с НИМ и надо было расстаться, но для того, чтобы жить вместе, даже без любви, есть куча причин. Уважение, мы самые лучшие друзья, у нас много общего, мы знаем друг друга тысячу лет, никто не будет терпеть меня такой, какая я есть кроме НЕГО, у нас чудесный секс, правда, не чаще раза в два месяца, он умеет отварить лучшие пельмени, когда я с ног валюсь, и ОН любит меня.
Это было давно. Я подумала, что между нами все, когда мы два месяца не занимались любовью. Подо мной сгорел матрас и я познакомилась с хлыщом с замашками из пособия «1000 и 1 правило Дон Жуана», это еще хуже гинекологов – все равно знаешь, к чему он ведет. Скорее всего, в кровати он был полным уродом, и я слава богу так этого и не узнала, но в тот момент было важно, что он вообще был. Собственно говоря, все мои любовники, или как их там назвать, похожи. Не то, чтобы похожи друг на друга, но есть штампы. Например есть такой типаж, с которым ты после первого раза встречаешься еще, еще, и еще……Вы с ним и Достоевского любите, и Набокова не любите, и кошек ненавидите, и Буш – урод, и все такое. Думаешь: «Это он! Это мой Мастер, я его Маргарита! Мой Ромео, мой Тристан! Ах-ах-ах!» А потом Тристан мысленно трезвеет первый раз за две недели, забирает у мамы свою кошку, вспоминает о любимой, сдувает месячную пыль с полного собрания сочинений Набокова и……Без и.
ОН…… ОН не может не знать, Он же умный. По крайней мере был, когда мы в последний раз разговаривали. Странно мы с НИМ живем: ОН делает вид, что ничего не замечает, а я делаю вид, что ничего не происходит. Мы встречаемся: Он рассказывает, что у НЕГО на работе новая мебель, я пересказываю какой-нибудь фильм, потом мы смотрим то, что я только что в красках описала и засыпаем. Скучно. Зачем, спрашивается, я его обманываю, и зачем ОН мне верит или делает вид, что верит?
Когда я вернулась под утро – ОН спал. Я легла в кровать, потушила ночник, но сон не шел. Я поднялась на локте, посмотрела на НЕГО. На его макушку, на смешные уши, на нос, из которого выходил забавный тонкий свист, и мне стало так больно и стыдно, что защипало глаза. Я вспомнила, как мы апрельскими ночами гуляли под луной, как целовались до дрожи в коленках, как я каждый день спешно брила ноги, от чего они все были расцарапаны, как разрыдалась у окна под «Все, что в жизни у меня есть….», как носила его драный свитер на вечернее платье…. И ОН и Достоевского любит, и Набокова не любит, кошек ненавидит и Буша, и этот соус…… Я вдруг поняла, что если ОН простит, если мы вместе никогда ни о чем таком не обмолвимся, ни разу друг друга не упрекнем (у него тоже были то Лизочки, то Анечки), то я всю жизнь буду любить только ЕГО. Буду ЕМУ самой верной, самой заботливой, внимательной, понимающей женой и обязательно рожу НАМ девочку.
Жаль, что такие мысли проходят за две минуты вместе с пеленой на глазах.


Она спит, понимаешь, она уснула
Ее до утра нельзя будить
Ночь ее в комочек свернула
Глаза помогла закрыть
Она сама проснется, когда солнце захочет
Когда птицы начнут в небо звать
Ты ее не буди, я прошу тебя очень
Чтобы мне не пришлось тебя убивать

Хорошо, что она пока не знает
Сколько крови водою стало
Сколько душ каждый день в облака взлетает
В телах своих прожив мало
Сколько слез еще прольет небо синее
Из глаз людей черпая влагу
Что сила держится на чужом бессилии
И слабого в клочья рвут как бымагу
Мне ее сберечь надо
Хотя бы закрыть своим телом хилым
Чтобы липкие руки страха гада
Не прикасались к плечам милым
И пусть она пока еще спит
Пусть ей снятся ветер и море
И, пожалуйста, пусть она меня простит
А я украду у нее горе..

• 
• 
•