Ксавьера, 43 - 30 октября 2008 11:41

Депрессивный рассказ, написанный несколько лет назад в состоянии безответной любви. Стиль - поток сознания.

[B]Дождь[/B]

Я не знаю что это - письмо к тебе или разговор с собой. Прочтешь ли его до конца или не увидишь вовсе. Я знаю только, что...
Простое небольшое окно смотрит в сад, но видна в него только одна надоевшая картина, как заезженная пластинка, сверлящая мозг. Совершенно не понятно, как может в мире все время идти дождь.
А ты чувствовал когда-нибудь этот вечный дождь? Я - каждую ночь. Чувствую его, эти капли, бесконечно ползущие по лицу, эту разъедающую сырость. Я не могу уснуть, потому что настойчивый шорох лезет в уши, я боюсь темноты, потому что с ней из сада через окно приходит только дождь.
А ты знаешь, что приносят с собой капли? Они тянут за собой боль. Тихая, но неотступная она приходит издалека, с самой глубины сердца, чтобы стать нестерпимой, бьющейся в висках, и заполняющей сознание. Представь себе темноту, проникающую в тебя со всех сторон, растворяющую тебя в своей огромности, превращающую тебя в крохотное зерно. А потом, знаешь, что бывает потом? Потом это зерно прорастает и разворачивается цветком боли. И ты лежишь в темноте, сжавшись, закрыв глаза и отчаянно пытаясь не чувствовать вовсе, потому что все что ты можешь чувствовать сейчас - это все только она. И ты стискиваешь зубы и тихо скулишь от бессилия и невозможности хоть что-нибудь изменить. Впиваешься ногтями в ладони, чтобы хоть на минуту вернуть способность чувствовать что-то еще. И вот тебя уже нет.
Но если ты думаешь, что это конец, ты ошибаешься. Ты не чувствуешь времени, не знаешь пространства, а твоя боль живет под струями серого дождя.
Она заглядывает тебе в лицо, смеется и ходит кругами, а ты пытаешься не думать о ней, потому что не думать - значит убить ее. Но ты не можешь, не можешь, не можешь не думать.
Я лежу в темноте, я уже не помню, когда последний раз мне снились сны. В моем нынешнем серо-вязком мире нет красок, нет людей. В нем только один призрак - жестокий, бредовый кошмар моих воспоминаний. Хочешь знать, как зовут его? Это имя, как хлыст, как щелчок, как пощечина. Это твое имя. Ты есть моя боль, мой нескончаемый дождь. И он льется, и льется, потому что я знаю, что в эту ночь, на этой же самой земле ты целуешь другие губы.
А знаешь, почему я все еще люблю тебя? Люблю, хотя должна ненавидеть? Потому что, только чувствуя этот дождь, ежеминутно ощущая эту боль, я определяю, что еще жива. Каждое утро, похожее на все предыдущие, я вспоминаю, что живу, только вспомнив твое имя. Я не знаю, зачем тебе мое существо, расплавленное в буквах, не знаю, каким словом назовешь ты его, на какие самые дальние рубежи своего сознания спрячешь. Я хочу только одного, чтобы ты никогда не почувствовал эту боль, не узнал этот дождь. За это я умираю каждую ночь под серыми холодными тучами наших невстреч.

• 
• 
•