Лис, 47 - 20 июля 2009 07:15

Дверь хлопнула, машина качнулась. Пушистики на зеркале ещё раскачиваются, своим танцем словно передразнивая последнюю её фразу:

- ...друзьями! друзьями! друзьями! хи-хи-хи!...

Даёшь им пощёчину горстью пальцев, пластмассовые пяточки стукаются о лобовое.

Тебе надо срочно сделать штото нехарактерное для себя, срочно (это всё на автомате, не рефлексируя)... На мгновение стать другим, не характерное для себя самого... Потому что ты сам уже не можешь жить внутри себя...

Смачный плевок в окно. Качнулась сосновая шишка на земле - попал. Ты так не делал, никогда не плевал из окна машины, но цель достигнута - ты находишь в себе силы разбудить двигатель, чтобы уехать, уехать, уехать... Нажимаешь кнопку, стекло едет вверх, а ты замечаешь, что рука была в окне, только когда локоть срывается с поднимающегося стекла...

...Как ты не заметил, что любовь в раковом припадке слилась с тобой, со всем твоим существом?.. Чтобы вырвать её, надо, по сути, вырвать теперь всего себя. Всего себя из себя.

Мучительная, сука пока ещё разрушительная работа, начавшаяся с этой секунды...

***

...Ты что-то плохо выглядишь? Случилось что? Да, бл#дь, случилось! Не видишь, я занят, я выдираю себя из себя!

***

...И удивительное ощущение того, что этот процесс ФИЗИЧЕСКИЙ - малейшее прикосновение чужого тела (в лифте, в очереди, нечаянный шорк плечом) отвлекает тебя от твоей внутренней работы - ты тащишь, тащишь себя ракового из себя, из себя... Наружу, тварь, наружу, на свет, обеими руками ухватившись за рёбра, дома, вечерами, в позе эмбриона, пальцы хлюпают в плоть между рёбер, пытаясь нащупать эту тупую мерзкую болонку - сердце. Сюда, тварь, ссс... сука, сорвалась. Снова, с самого начала, в мясо, в липкую кровь, лишь мешающую нащупать себя самого...

***

Ты не помнишь, что было ночью. Потолок не расскажет, сколько не смотри. Двинул рукой - ебаныйврот... Ты всётаки сделал это. Йобаный хирург. Как, что - неважно. Сделал. Гений самовытаскивания. Толчок смеха с харкающим новорождённым приливом сил садит тебя на постели.
Вытащил. Сомнений нет. Даже не надо оглядываться на подушку, чтобы понять, что там лежишь, умерший ночью от этой невиданной операции, ты. А на краю постели сидишь ты, вытащивший себя из себя. Свободный от любви.

Пятки тыкаются в пол. Мокрый нос кота тыкается в щиколотку. Свет тычком радует глаза. Мир вообще как-то весь... ТЫКАЕТСЯ!! И это ХО-РО-ШО!!

Лишь новорождённый твой загривок как-то обострённо ощущает сквозняк жизни. Дует... И ещё какое-то время будешь чуять это - сквозняк правды жизни, которую ты в это утро понимаешь как-то ЦЕЛИКОМ, АБСОЛЮТНО.

- Ну, разве так можно! (Как так быстро пролетело полгода?.. )

- Разве, говорю, так можно! Простудишься ведь! - вторая пара пяток подбегает к форточке, захлопывает. Загривок перестаёт ощущать ветерок. А новая ОНА уже нырнула под одеяло. Рука скользит по твоей шее, треплет почему-то именно загривок...
Ты это случайно?..


Лялька ты дура, но я то люблю тебя и я уже не смогу тебя вырвать

• 
• 
•