КочевниК♂, 46 - 26 июля 2010 19:21

07 от третьего лица… без имен… это только начало…



Каждый из нас хоть раз в жизни, но задумывался о том, что же нужно поменять в его бренном существовании, но далеко не каждый мог найти ответ. Если сказать точнее, то все мы хотели что-то поменять, даже видели образ того самого «что-то», но просто боялись… Боялись подсознательно, не отдавая себе в этом отчета… Мы все привыкли к тому, что в нашей жизни почти все идет по нашим планам, построенным со сноской на наши привычки и странности, желания, гипотетические возможности, подаренные этими самыми странностями и желаниями… Сейчас кто-то, пробегая глазами первые строки скажет: «это не про меня, не интересно»… Ну, конечно, автор этих строк – не Господь, не доктор психологических наук, не отец настоятель, но имеет уже определенный багаж. Багаж мыслей, знаний, идей…. А теперь еще и чувств… Чувства постепенно заполняют все свободные уголки его сознания, жидким металлом растекаются, проникая в каждую щель, в каждую трещинку…. Они формируют новую личность внутри старой оболочки… Создают стальной каркас, на котором будет держаться потом все мягкое, теплое, нежное, обиженное, расстроенное, сомневающееся, плачущее, веселое, озорное, яркое, холодное, темное, сладкое, горькое и многое-многое другое… У каждого, кто прочтет это в головах хоть на миг, но пробегали такие же мысли…. Так что ЭТО про всех нас…. Про каждого…

Он жил спокойно. Даже слишком. Все в его жизни шло не совсем так, как принято, но так, как он этого хотел. Он четко видел перед собой все проблемы, которые ждали его завтра, готовил им отпор, не давал повода себе волноваться… Зачем? Ведь все идет так ровно. У него было очень многое из того, что он хотел, было все, что ему необходимо, даже больше… Не было только одного… НЕ С КЕМ было поделиться радостью или печалью, желаниями, мыслями… Он не раз начинал писать книги разного содержания, в которых он складывал тяготившие его мысли… потом всё удалялось… и забывалось… так было раньше… Он к этому привык и думал, что это и есть та самая жизнь к которой мы все должны стремиться – жизнь без высоких порогов, жизнь, в которой думаешь только о себе… Он ошибался… Ему говорили многие, что он не прав, но он никого не слушал, он себя берег… для себя… Грустными длинными вечерами в периоды жесткой депрессии (о причинах возникновения которой он не думал) он рисовал для себя образ…

Это был тогда безликий образ чего-то или кого-то, кто смог бы не допускать вот таких вечеров… Он не мог понять природу пустоты и холода внутри его души. Он вообще не говорил слово «душа». Он не был праведником и искал отдушину в блуде и, порой, пьянстве. Как все живые люди он, хоть и не сознательно, искал свою половинку… Искал и не находил, потому что каждая потенциальная кандидатка на эту не простую роль в его жизни была только ПОТЕНЦИАЛЬНОЙ, так как имела в арсенале одно из качеств, нарисованных им самому себе… у одной были красивые волосы, у другой шикарная фигура, у третей бездонные глаза, у четвертой красивые пальцы, пятая умела красиво говорить, шестая – слушать… таких было много… разных…. И каждый раз он знал – это не любовь… Любовь, по его мнению, вообще не существовала. Это было что-то сказочное, не имеющее под собой оснований, эфемерное… А он верил только в то, что мог увидеть, почувствовать, потрогать, понюхать… Он надеялся, что когда-нибудь ему все-таки удастся столкнуться с той, которая задержит на себе его внимание дольше обычного… Он не видел никогда ее лица, не знал ее имени, не слышал ее голоса, он не представлял себе ее души… он не понимал этого всего, но так БЫЛО.

Она… Она жила без него все время… возможно, он был в каком-то уголке ее сознания, тихо, какой-то частью себя, сидел ссутулившись в уголке и молчал… молчал, потому, что боялся кричать… не видел ничего, не слышал… Она просто не знала, что Он есть где-то внутри Ее души… Она просто жила, так же как и он, надеясь на чувства, которые когда-нибудь ее застанут врасплох… Он не знал точно, как она жила раньше и где… знал просто, что Она где-то есть… сначала искал, а потом отчаялся и перестал…

• 
• 
•