И все же, иногда прелестно бывает ощутить в противовес счастью боль жизни : острую обиду измены или упавшее на коленку самолюбие. Значит тебе еще что-то не все равно, и это не может не радовать. И ты еще допускаешь возможность неконтролируемого чуда, чудесного именно его внезапностью и бесконтрольностью, и может быть нереальностью. Потому что, чудо не может быть настоящим, если оно истинное.
Настоящее чудо не выдерживает реального мира, тускнеет, меркнет, обесценивается в сравнении с подружкиным огромным мишкой и образцовым мужем.
Настоящее чудо рождается только в мыльном пузыре фантазии и там же умирает, а еще может жить в околоплодном пузыре материнского чрева и навсегда остается внутри повзрослевшего зародыша. Все остальное - мишура, самодеятельность, тщательная дрессура и домашние заготовки судьбы.
Может быть, потому что чудо это и есть те двенадцать секунд детства боя курантов, которые, если прислушаться иногда тикают внутри тебя...