О, если б было все наоборот:
Писала бы стихи не я, а ты,
Был в голосе моем не срыв, а взлет,
И не завяли бы твои цветы...
И если б ты звонил и день, и ночь,
Сходил с ума, когда свиданий нет,
То сновиденья звал, то гнал их прочь,
И засыпал, когда прийдет рассвет,
То все конечно было бы не так...